Наверное, мило иметь свой выбор.
Я свой поимел.
(Ч. Буковски)
выкрась стены моими
мозгами;
пусть я сдохну в мучениях
диких,
убивай меня -- я
не
занят,
добивай,
пока
не затихну.
бой один
на один,
мыло
из сливок
общества,
глицерин(то бишь нитро),
кислота,
парафин, --
излишнее топливо.
пистолет в моем рту --
я спускаю
курок.
я смог встретиться
с Богом,
он сказал,
что
убийство -- порок
и добавил пометки
в блокноте.
немного.
безусловно,
он всё
не так понял,
но я промолчал --
нельзя учить Бога.