Струится тихо лунный свет,
Сгибая сон в тугую строчку,
Сергей Есенин мне в ответ,
Шлёт настроение в рассрочку,
Александр Пустовойт
О, сумасбродный свет луны!
Ты - провокатор для поэтов!
В посылах световой струны
всегда шифруются ответы.
В ночах без снов и втихаря
они сгибают пальцы в веер.
И с темпом бешеным творят,
в дурном тщеславье бронзовея.
Что ж за причина не даёт
поэтам снов благополучных?
Луна? Но бледный свет её
бывает, закрывают тучи.
Нет, право, ни при чём луна,
а допинг кроется поглубже.
Им в кайф великих имена
в стишах вытаскивать наружу.
Вертеть их в строчках так и сяк,
в рассрочку клянчить настроенье.
Когда талант совсем иссяк,
чужая слава – упоенье.
Молчит луна... И тугодум,
от безнадёги цепенеет.
Червь жрёт лишь те плоды в саду,
что слаще, ярче и сочнее...