Заполнилась лампочка пасмурным светом,
И чайник завыл о холодной зиме,
И нет таких слов, будь стократ я поэтом,
Чтоб вкрапить в мелодию голос и мне.
Я счастлив хоть мыслить, скрипя табуретом,
Под снулым и вялым надзором луны,
Что, если не будет теплее мне где-то,
Чем в крохотной кухне у толстой стены,
Скажу, что блажен за седые минуты
Тех странствий, которыми грезил мой слог.
Когда в голове вдруг гремели салюты,
И кухонный пол уходил из-под ног.