Жизнь - вечный сон,
Лишь чей-то плод фантазий,
Но почему нам дорог он?
Ведь в нем так мало смысла, много грязи,
И каждая душа не стоит ничего.
Нас с вами нет, есть только бред больного,
Что мир наш выдумал за раз,
Таких как мы у него много,
Лишь стоит вкинуть дозу,
Ту что оставил про запас.
Как с этим жить?
Со всем смириться?
Ответов, к сожалению, нет,
И лучше просто застрелиться,
Отдаться в руки пустоты.
Но жизнь лишь сон и бред больного,
А значит каждый обречен,
Скитаться в этом мире нескончаймо,
Ведь каждый мертвым был рожден.