Развеет ветер пепел от костров,
цыган уйдет, не жди его обратно.
Он – только небыль полуночных снов…
Касавшийся тебя до боли страстно.
За вольный дух возможно ль упрекать?
Любовь к свободе ведь сродни дыханью –
его душа, как бурная река,
и будут все напрасны, знай, старанья
держать на привязи, сковать кольцом,
ломать ночами душными истомой.
Не для того был создан он творцом,
чтоб верным стать рукам твоим и дому.
Горячий взгляд острей любых ножей,
смола в глазах сольется с мраком ночи.
Таким, как он, сердца по жизни жечь
и безответную любовь пророчить.
Никто не в силах устоять… ладонь
полна осколков битых дней и судеб.
Когда степей простор, ковыль и конь,
тогда путей назад ему не будет…
Кричи в тоске, забудься навсегда –
его следы исчезнут, ты же знала.
Слезами горькими весной вода
и месяц молодой немым оскалом.