(Действие происходит в двадцатом веке)
Двадцатый новый век, начало
Уже давно, должно быть, раскачало
Столетий яхту туманов, поэзию, гимны,
И святые, преподобные люди, нимбы.
Столетия бежали, бежали без оглядок
В то былое, что уже прошло, произошло.
Свое начало и конец, без различных пряток
Искали раскаленные года, столетия, часы,
Те, кто искали утром прикрасы утра и росы,
Стихов широкий мир, который освещал
Дорогу поэтическим романам, посещал
Дома поэтов одиноких и отшельников
Открывали двери, находя их пороги,
Века прошли. Уйдя в бездонный океан
Вдруг мигом обернувшись, показали нам
Поэзии величественной звуки и мольбу
Той прозы жизни, разделяющей стрельбу,
Войну меж поколениями и всю жестокость,
Которой отличались люди от животных,
Разумно полагать, что все животные разумны,
По крайней мере, больше, людей беззаботных,
Им войны чужды были, но вражда их привела
К тому, что есть сейчас. То есть к бездумным
Людям, что говорят сами себе не то, что надо,
А лишь то, что было внушено глухой средой
И обществом. И кажется, что люди только рады,
Тому, как тихо их ведут на резкий, сложный бой,
Из тел и мозгов, что твердили о будущем, том,
Чего еще не наступило. Нет вероятности и
Что наступит. Вот, тоскливый, военный дом,
Нет вероятности и что есть человек, который
Правильно поступит. Все поступки грешны,
Но есть одно лишь нам предупреждение -
Отшельничество - путь, к которому пошел
Обычный человек и из обычного рождения,
Который как и остальные был в тени рожден,
Восход которого был частью всех историй
Он не был тем, кто был всему концу покорен,
Не слышал одиночества, не слышал пения
Русалок, окружающих его, он слышал лишь
Свое былое увлечение и мудрое свое влечение,
Приведшее его в края лесных далей, в былую тишь,
Которую до жизни было возможно только услышать,
Увидеть, возможно, не было шанса. Но Линор,
Нашедший путь, в котором он взбирался выше,
Не как дурак из тьмы, пещер, ни как тот террор,
Он защищался своим духом высшим или нижним,
Не нам судить. Но будет время у отшельника побыть
И побороться с смертью, возражая в том, что пить
Весь яд придется ей, он доживет до многих лет,
Он будет, словно уходящий лик ночей лесных,
Словно слов заманчивых и будет как поэт,
Не ища в жизни рифм обычных и простых
Сочинять свой слог о том, что многогранна
Эта душа, которую хотел он было уж продать,
И льется из души Линора зеленой ветвью лиана,
Словно листьев прошлых лет сухая засада, напасть.