Фома, он не то что б не верил
В материю горных вершин –
Её он по-своему мерил
На трезвый житейский аршин.
Бывало, рыбача на море,
Он смотрит, как катится вал.
Однако отец его вскоре
От этих забот отрывал.
И долго учил его жизни,
И в том преуспел он вполне.
А мимо медузы, как слизни,
Ползли по зелёной волне.
Как яхонты, звёзды горели;
И жемчугом лунный овал,
И вечер свой акварели
На мокром холсте рисовал.
И вдруг, будто мордою об стол,
Трудяга, не знающий книг,
Он веры Христовой Апостол
И верный Его ученик.
Он чуял в себе потрясенье,
И Бог ему сердце отверз,
Однако в Христа Воскресенье
Совал он мозолистый перст.
«Я верю, но дайте потрогать
Невидимый сей перемёт!»
Тёк опыт житейский, как дёготь.
В небесного промысла мёд.
И все-таки зримо и кротко
Явился Христос к рыбаку –
И опыт житейский, как лодка.
Споткнулся с дырой на боку.
Так, приняв небесную меру,
С житейского сходим ума
И гибнем за правую веру,
Как славный Апостол Фома.
2003