Из меня всю жизнь выжимали,
чаще - по капле, как милость,
реже - струей, до сухого остатка,
моей самобытности ликвидность.
Теперь жизнь, как у цапли, -
средоточится в пятках:
на одной стою,
рассекая течение времени,
другую поджал,
чтоб cбежать не отважиться,
и, уязвимый только
беспамятством,
сын ахиллова племени,
всё жду,
когда выстрел и пятка
в одну рифму свяжутся.