Этот свет не мил, не бел. Мне ли морщиться?
Человек я так себе. Дао творчества
затащило, как маньяк, в тишь подъездную,
с ним бухали мы коньяк, в карты резались.
Прилетело мне на кон откровение,
проскакал сухой закон мокрым веником
по распаренной спине да по …опочке.
Так и надо грязной мне. Бог заоблачный
белым венчиком грозил, дух выстёгивал,
и вериги из грузил стали тёплыми,
притянули к ледяной в ночь Крещения,
тихо канули на дно во прощение.