На дне бокала хрустального море.
По каплям вина я читаю роман.
Я научилась молчать и не спорить,
Не умножать, а делить пополам.
Горькими струнами в старые песни
Снова врезается прежняя грусть.
Нет, никому не молчать уже в месте,
Где я навряд ли теперь появлюсь.
А за окном наше небо искрится
Тысячей скромных и маленьких звезд.
И на моих пожелтевших страницах
Больше не любят кого-то всерьез.
Больше никто не встречает прохожих,
Не обнимает от радости ночь.
Молча, без чувств, до мурашек по коже,
Каждый идет мимо пропасти прочь.
В хрупком бокале из моря, из лужи
Темных сортов дорогого вина,
Плавятся мысли, бредут неуклюже.
Мне не упасть ниже этого дна.