Средь небесной вольницы
Гривы, в удилах
Мчится белоконница,
Нарастает мах.
Настигают Ясное
Без путей-дорог –
Под копыто частое
Подстелить кто б смог?
Чья ты, пышногривая,
Хана Кончака?
Мечешься пугливая
И без седока.
Цокота нет, гика...
Ветер, догоняй!
Завируха стихла.
Солнце. Снежный рай…
18/01/16
Акварель Бранислава Марковича Умбра. "Зима"