Что задумал, то сотворю,
пусть неправеден, пусть невпопад -
в голубом снежно-белом раю
повстречал чёрно-красный ад.
Затерявшись в дуэлях рифм,
слов-барьеров коралловых,
мой корабль наскочил на риф
во главе последней главы.
Дал пробоину корпус чувств,
плоть - акул любимая снедь, -
в измереньях безмерных мчусь,
побелевший, чтоб не краснеть.
В ворота постучался, в рай, -
открывают и, не моргнув, говорят:
- Всё с себя скuдывай, заодно u свою вuну.
Ну, а в чём же моя вина -
может, в том, что посмертно гол,
или, что была не одна,
та, с которой по жизни шёл?
За какие мои грехи
мой создатель - издатель был, -
Бог-редактор - мои стихи
на корню искромсал, срубил?
Ясен вывод - рай не по мне,
в ад спущсь, пропустив глоток...
Говорят - там лиловый негр впустит внутрь,
не спросив пальто.