Солнце путается в волосах,
и день
на радужке
приобретает немыслимый силуэт;
будто, город, уже не город,
а явный, точный
сон, воссозданный вместо бетонных стен,
тем дыханием клавиш, которые ты впускаешь;
и после
они живут в тебе,
а после
и ты
живешь в них.