Этот город глядит тебе вслед, вздыхая
грудью залива, церковными колоколами.
Сверху падает голубиная стая,
растворяясь в брусчатке. Долгими днями
становится туманно и сыро как в Бритиш
Айленд. Кажется, будто всё застыло.
Оглянись на минуту. Всмотрись. Ты видишь
сгорбленный силуэт и мокрые перила?
Всё одинаково. И мысли, как горизонт
наподобие чащи, в которой не проберёшься.
Сумерки на подходе. Я открываю зонт.
И как-то не верится, что ты вернёшься.