Чудесный солнечный денек.
Клонилось солнце на Восток.
И из Тюмени проезжал,
Один писатель. В городок,
Что на Хуторке, пред горой,
Но не вернулся он домой -
В пути он тяжко занемог.
И обуяла красота,
Пленила сердца у творца.
Остановился он у гор,
Что цвета темного свинца.
И оставался он один,
Плененный Странник-Властелин.
Нашел пристанище одно,
И болен он не так давно,
Но больше счастием своим
Он заболел. И смерть по ним,
Уже сошла с небес, но что ж?
Не смог закончить он былин.
И смерть над ним сгустилась вся,
Хотела сердце взять у творца,
Но видя строк чудных полно,
Дала окончить. Временно
Смерть отступила от него.
Сказитель скор был на перо -
И вскоре все он дотворил,
И забран был в загробный мир.
Но строки и былины те,
О жизни, смысле, красоте
Лежали годы, месяца...
Не прочитал никто творца,
Не понял, строк тех не любил,
Тех, что с усердием творил.
Лишь Смерть и Бог прочли слова,
Оставили тогда творца
Чтоб дописал он. Для чего?
Не прочитает строк никто.