Сижу я в зале, на скамье.
Малышка, по сравнению с теми,
Кто здесь, со мной. А в тишине,
Читают строки о войне.
Премудрой делятся мыслей,
Поэты, что с войной связали
Всю жизнь, и все они с войной
Годами молодость теряли.
А рядом женщина сидит.
Улыбка, старые очочки,
И до сих пор она творит
В своей тетрадке пишет строчки.
И я спросила:" о войне?"
Она рассеянно смотрела
"И да, и нет," - она сказала
Подсела поплотней ко мне.
"Ты знаешь, страшно на войне.
Но есть родимая отрада.
О ней пишу, только о ней,
Она мне в горечи услада.
Когда твой друг, танкист былой,
Вдруг не вернулся. Бой суровый
не отпустил к тебе домой
Того, с кем ты была душою,
Тогда заветная земля и полк, и люди утешение.
Тогда в бою и Бог с тобой.
О том мне шепчет вдохновение.
И о синицах, пред окном,
Воробушках, что тесно жмутся,
О ребятне, о чем смеются,
О том, как хорошо вернуться,
В родимый и уютный дом.
Об этом, кто военный знает,
И тот, войну кто пережил,
Стихи он родине слагает."
И я ушла домой в слезах.
Взяла листок и написала:
"Всходило солнце и в глазах,
Рассвета солнышко блистало.
Россия - родина моя,
Ее люблю я с упоением,
Господь храни до пробуждения,
А после, сохраню сама,
То что деды мои не зря,
Отвоевали до меня."
Те строки несуразны были, но искренне в моей душе
Своею памятью ожили.
Россия, ты всего нужней!
И за тебя мы до могилы.