Вы все кричите о любви,
О счастье в родном доме,
О том, что нету там беды
И нету места боли.
Так оглянись назад неспешно,
Ты посмотри на жизнь свою.
Она легка и безмятежна,
Как первый снег в холодную пору?
Мы явно рано позабыли,
Что не вершим судьбу свою,
Что мы лишь пешки в этом мире,
Мы рождены играть в игру!
Кто ферзь ,кто конь, кто слон?
Понять непросто быстро.
Мы слепы ко всему, что окружает нас ,
Проблема здесь во всем иль может только в нас?
Что если мы не слепы и глупы?
Быть может мы боимся правды,
Которую не в силах мы нести,
Как крест в душе и плату?
За все приходится платить,
Мы виноваты сами,
За то, что не хотим ценить
Богатство чужой стати.
За правду платят не деньгами,
За правду платят лишь слезами.
С ней сердце –камень, жизнь в тумане,
Но без неё придёт к нам пламя.
Все говорят о том, что мы другие,
Не как в былые времена.
Они литературу все ценили,
Для нас она лишь смех да страх.
Я возражу на этой ноте,
Ведь для меня совсем не так.
Литература-это память,
Живущая в любых строках.
Она источник правдой этой,
Что так боимся мы узнать.
Она всю жизнь меня учила
Других людей уметь прощать.
Я то начало воскрешенья,
Я тот огонь, в котором всё сгорит
И будет новый свет ,царящий в этом мире.
Поэзия- вот средство узнать большой секрет