Опять умираю, под стук монотонных недель,
Колючим клубком, лезет в руки - наскучивший вечер,
Секунды, сбиваются в стаю и шествуют в вечность,
Чтоб снова, по кругу, воскреснув из чрева нулей,
Триумф бесполезности, взгляд ищет призрак дверей.
Как много оставлено тёплого, в дальнем "потом"
Сезон пустоты воцарил после шулерских игр -
по поиску смысла: в напёрстках, стаканах и нимбах,
в заоблачных далях и в сером, бескрылом, земном...
Леченью порою предписано стать палачом.