Как мало подходящих плоскостей,
На коих Дух бы мог укорениться.
В уме, разросшемся от собственных
страстей,
Пассивным грузом жир мирской хранится.
Повсюду общая покатость Бытия,
Пока лежишь,то вроде не съезжаешь,
И если в должной мере забытья,
То явь от сна уже не отличаешь.
Очнувшись, сам себя не узнаёшь,
Не можешь вспомнить: кто кого спасает?
И чувствуешь, что взращиваешь ложь,
Но факт собой уже не ужасает.
И кружит Дух над остовом людским,
Роняет перья в мрачную пучину,
Никто не хочет сочетаться с ним,
И всяк находит для себя причину.