Тьма укутает плечи твои,
Шалью тёмной, из полночи,
Почти спрятав, тебя от меня,
Оставляя, без помощи
Мою нежность, что рвётся, к тебе,
Словно птицей израненной,
Уступая, твоей ворожбе,
Но какой-то, нечаянной…
Я коснусь теплотой рук своих,
Тех, что тьмою укутаны.
И бретелечный шёлк, губ моих,
Там, где волосы спутаны,
Чуть коснётся, тревожа меня,
Без стыда, вожделением,
Обнажённостью тела, маня,
И твоим откровением…
Ты шагнёшь через шёлк на полу,
Вкруг тебя опадавшего,
А я вслед, прижимаясь к теплу,
Страстью ангела падшего,
Презирая, морали земной,
Все законы и правила,
Упиваясь, как жизнью, тобой,
Той, что мне ты оставила…
Почему, почему, почему,
Не тобой, не насытиться?..
И в твоих лишь глазах я тону…
Не пророк, ни провидица,
Мне ответа, увы, не дадут,
Я боюсь, запоздалого…
Только утром, в объятьях, найдут,
От любви, чуть усталого…