Картина I
Поэт (робко):
Я вам принёс свои стихи.
Редактор (радушно):
Спасибо! Вас как раз и ждали.
Мы от строки и до строки
Всё напечатаем в журнале.
Поэт (неуверенно):
Простите... Мне бы гонорар...
А то... полгода, как в запое.
Редактор ( еще радушней):
О, вам за ваш бесценный дар
Мы всё оплатим. Даже вдвое.
Поэт (приосанившись):
Прошу: не надо править фраз.
Писал я, видите ли, с чувством.
Редактор (в ужасе):
Что вы сказали? Править?! Вас?!
Да это было бы кощунством!
Поэт (вытаскивая затрепанную газету со стихами ):
Ещё. Ошибка в слове «глас».
Не «з», а «с». Вы не читали?
Редактор (успокаивающе):
За опечатку в прошлый раз
Наборщиков мы рассчитали.
Поэт (наглея):
Вот вам стихи. Мне дорог час.
Где получить, милейший? Ну-те-с?
Редактор (суетясь):
Ах, гонорар? Да хоть сейчас.
Вам в гривнах или же в валюте-с?
Поэт (развязно):
Зайду ещё, быть может, раз.
На днях поэмку я кончаю...
Редактор (льстиво улыбаясь):
Мерси, что помните о нас.
А может – кофе или чаю?..
(На этом фантастический сон поэта обрывается).
Картина II
Поэт (робко):
Я вам принёс стихи. Про лёд,
Весну. По-моему, неплохо.
Редактор (раздраженно в сторону):
Опять явился, стихоплет!
Опять приплёлся, выпивоха.
Поэт (просяще):
Ещё стихи вот про овёс.
Как ветерок его колышет.
Редактор (сухо):
Ну что с того, что ты принёс?
Сейчас любая лошадь пишет.
Поэт (умоляюще):
Мне б гонорар... На самовар...
А то творишь и дни, и ночи ж...
Редактор (ещё суше):
Какой тебе, брат, гонорар?
А шиш...ку с ёлки ты не хочешь?
(в сторону, в сердцах):
На кой же сдался ты мне ляд!
Опять пришёл, опять канючишь!
Поэт:
А может – грамм по пятьдесят?
Редактор:
Ступай. У Пушкина получишь.