Мне все это жутко поднадоело,
мои монстры лезут из поехавшей намертво крыши.
Заполняя многие в жизни проблемы,
только вот художником, знаешь, совсем не вышел.
Меня тихо ломает, сворачивая все кости,
меня жгёт на костре неудавшихся нынче идей.
Я все жду, что монстры придут ко мне, как гости,
будут что-то болтать о картине неудавшейся с ней.
Меня жутко колотит от моих панических мыслей,
когда кислород, как назло, застревает в легких.
Когда тихий ветер бьет в воспоминания призмой,
и уносит в далекие дали мысли о них.
18/01/16
©Cristian