Жизнь быстротечная скачет меж строками
Кем-то написанных книг.
Только недавно на свет появился,
А в зеркало глянул,-старик.
Сколько же смыслов ушло между пальцами?
Близится новый абзац.
Все в амплуа представлял себя трагиком,
А получился паяц.
Что там о времени камни разбрасывать?
Может пора собирать?
Сплетни досужие хватит обсасывать.
Нечего больше сказать?
Буквы знакомо в слова заплетаются.
Вот и закончен роман.
Те же вопросы,что нас не касаются.
Те же ответы,- обман.