«Прости» это, видимо, очень не просто,
И нет у «прости» ни мерила, ни ГОСТа.
«Проси» до погоста, потом не ответят.
Зачем же, спроси, мы как малые дети
Прощения ищем, склоняясь главою,
Пред будущей, прошлой и вечной виною?
Ведь торной дорожкой клык, жесть или сено
В твоей голове прорастут непременно.
Ты взвешен, измерен, но духу бунтарства
Плевать, что пристреляно наше пространство,
И яркими строчками выстроив очередь,
«Прости» разрезает кровавые ночи.
Рожденный строителем храма венчального,
Ты почвы не встретил иной, чем песчаная,
Но странствию став постепенно приятелем,
Прогнал ненавистную мысль о проклятии
И с новой страницы от старого края
«Прощай» говорил, а прощал ли, не знаю...