В бесконечном, сложном мире,
Роль сюжета не видна.
От того, что можно сверить,
Ценность нашего добра.
Повсеместно обсуждая,
Стыки видимых низин,
И вольготно уповая,
На бесформенность причин.
Льготно, вязко, зыбко, гладко,
Все терзает тишину,
Искаженный миру краской,
Подарил он нам весну.
Кто он, этот добродетель?
Передал права для всех,
Написание сюжетов,
Обреченных на успех.