Знаете, люди, меня больше нет,
Был человек, да помер!
Теперь во мне орет поэт
Из грязных, зассаных подворотен.
Воспитанный словом убийц и воров,
Провожаемых светом софитов.
Я плевал на дорожки из красных ковров,
Я рожден, что бы быть убитым.
За свою хрипоту, за крики, за стихи
За наивность фраз,
Меня не назовет великим,
Какой-нибудь пидорас
Из элиты,
Кривя свою пасть.
Я буду убитым,
Замученным всласть,
вырву последним хрипом
"жизнь удалась!"