рискнувшим, потому что не могли иначе
Ни кто не говорил,
что будет просто:
раз, два — стишок слепил и ты поэт.
Поэтом делают не строки на бумаге,
а череда немыслимых побед.
Таких, что сам Аид однажды в страхе,
о них услышав, за ночь поседел.
Ни кто не говорил,
что будет просто:
любовь придумал и страдаешь за столом.
Любовь поэта глубже Неба,
ярче Солнца.
И бьёт больнее,
чем разряд в сто тысяч вольт.
Ни кто не говорил,
что будет просто:
судьба поэта — ненависть толпы,
но он идёт,
вбивая в душу свою гвозди,
как тот поэт, что умер на кресте.