Как тряпка, лось измочален, журчит ручьем близко речь,
Как Будда, важный начальник, загнал в ствол ружья картечь.
Смотрится босс геройски, денег немеряных страж,
Как у себя в Геморройске, среди молодых секретарш.
Взбодрил коньячком азарт он, словно заря, румян,
Лось стал ему откатом, от мелкоты – дворян.
Вон они, на загоне, райцентровская мошкара,
Еще молодые кони, верные слуги двора.
Упитанны и коренасты, каждый в меру ссыклив,
Как волки, готовы драться, за каждый его мотив.
Этих чиновников – татей, выпестовал как щенят:
- Лося гоните, ребята, буду сейчас стрелять!
Пальцем курок проверил, как на груди сосок,
У курочек он тетерев, еще мужик – молоток.
Бывший инструктор когда – то, молчалинская душа,
Доволен лосем – откатом, как высотой рубежа.
Нету ему запретов, целит лосю он в лоб,
Этот большой заповедник, личный его огород.
Как палка по льду, меткий выстрел, как восклицательный знак,
Вот так областные министры, умеют у нас стрелять.
Щекочет воздух шашлычный, ноздри будто парфюм,
Отдых удался отличный, отвлекся от мрачных дум:
- Вот, подросли волчата, зубы у всех клыки…
Что загрызут когда – то, как он, кто мешал в пути.
Сильным под небом место, этот суров закон,
Битвы идут за кресла, словно в эпоху воин…
Если еще вынослив, если огонь в крови,
В лесу соперника – лося, будто врага, застрели…
Фото Веры Лукащук