Нет во мне чувственности.
Гори для меня, не гори.
Говори со мной...
Или лучше не говори!..
Покой будет где-то
лет через сорок. После первой живой зари.
Когда станет уже все равно.
И, возможно, относительно ровно.
Тишина моя в замкнутой комнате
царапает стены бетонные,
режет в цепях запястья,
что приварены звеньями злости
к нержавеющей батарее.
Лично. В прошлом календаре.
Красота вся в другой запечатана,
развлекается созерцанием отпечатков
со следами отеков и синяков
когда-то кем-то сказанных
лестных слов.
Сейчас бы кусок хорошего сна,
где-то на 20 часов,
но беспокойство следит неотрывно,
хоть и диета противна, прописано только три.
И всегда неизбежен приход булимии.
Хрустальные кости моих ожиданий
ещё не срослись после ночи тоски,
за'литы в гипс, на котором рисую
коды и шифры
маркером спиртовым
уже спившейся до фиолетовой лжи
любви.
Надевают перчатки мысли,
набирают полную ванну извести
и погружаются полностью,
чтобы меня из них вывести.
Нет во мне нежности.
Лучше дотла сам себя спали!..
Обещаю, все, что останется,
соберу ладонями безмятежности
в погребальную урну
твоей банальной надежды
и поставлю в комнату третью. Мягкую изнутри.
И будет её не разбить.
И буду под дверью этой курить.
И стану порой сама с тобой говорить.
Только душу излить не получится,
она просочилась сквозь поры
соленым раствором.
Испарилась каплями опыта.
Во мне одна пресловутая тьма...
Мечется, словно раненый зверь,
защищаясь - кусает, вскрывает вены,
застревает в области живота,
вызывает желание зарычать,
но получается лишь молчать.
Это не чувственность.
Это каждое утро под напряжением тока
кричать
от непонятной мелочной суеты,
неосознанных всех пороков,
неопознанных трупов ошибок,
что уже успели остыть.
Только мест не найти в переполненном морге
некогда важной мечты.
И ходить среди них и дышать формалином
буду лишь я.
Не ты.
Нет во мне адекватности.
Она осталась у той черты повседневности.
Ну а меня безнадежность швырнула
за границу этой черты.
Скоро страхов моих придёт комендантский час,
так что успей досказать все, что хотел.
Сейчас.
И отправляйся дорогой, к чему там стремился идти.
Для чего тебе моё сумасшествие в этом пути?..
...
Это особый наркотик - быть одинокой
и постоянно одной.
И не спасти тебе.
И не спастись самой.
Sound: 6 000 000 000 Себя - 28 дней спустя