Поэзия росла из ниоткуда:
Из волн морских, лучей и облаков.
Она была свободна, без оков,
Несла в себе гармонию как чудо.
Но вскоре отодвинут был Олимп
Богов беспечных, грешных и веселых,
И знак креста и узника в оковах
В молитвах поэтических возник.
И вихрем рыцарь с розой и мечом
В изящную поэзию ворвался,
Он битве, как любимой, отдавался,
А смелость стала золотым ключом
К сердцам, к успеху, почестям и власти -
Тот, кто рискует, будет впереди!
Но Бог с улыбкою с небес следил,
Как гордецы теряли своё счастье,
А бедный юноша с тоскующей душой,
Гонимый миром или позабытый,
Чей взор горит и так бледны ланиты,
Героем стал литературы мировой.
Так маятник часов - туда-сюда,
От радостей житейских - к покаянью,
От святости - обратно, к обладанью.
Бегут минуты, годы и века...
Что ж человек? Меняется ли он,
Отдавшись сладости всемирного познанья?
Или, в гордыню снова вознесен,
Мечтает царствовать над мирозданьем?
Что жаждет он от жизни получить?
В чем выражается его простое счастье?
Не знает он, о чем ему просить
И ходит хмурым, словно в дни ненастья.