Башка пуста, как камера хранения,
забитая пустыми чемоданами,
и нет в ней никакого настроения, -
затянута тяжелыми туманами.
Не сохранились детские желания.
С годами умерли все юности мечты...
Работа-Дом-Работа...
Но Родная
меня всегда со смены чает у двери.
Обнимет, поцелует : "Дети дома.
Мой руки, - буду ужин подавать"..
И вся работа пропадает " в коме ",
к чертям катится в бога душу мать...
Вечерний стол:
все рядом,
"мои ласки",-
сынуля, доча и любимая жена...
Я детям почитаю на ночь сказку...
Им наплевать, что не Рокфеллер я.