Жизнь - как раскрашенный листок.
Простые ножницы.
Кромсает время поперёк
и вдоль, как сложится.
Чем ярче каждый лепесток,
как день неистовый,
тем пульс отчётливей в висок
о той, единственной...
Когда-то сложит всё рука
ещё несмелая -
и снова небо, облака,
берёзка белая...
Наш след в нескошенной траве
на веки вечные...
И птицы-души в синеве
очеловечены...