Мне горько с того, что ты в Бога не веришь.
Мне радостно то, что не любишь меня.
И может быть вскоре ты правду узреешь,
Но поздно. Тобою пропахнет брехня.
Тебя не узнают ни птицы, ни звери,
Ни массы людей не познают тебя.
И если мой пульс бьет до самой потери,
Виновен не ты, своим смехом губя.
Ты убиваешь не словом, а взглядом,
Чарующим взглядом младого жреца.
В оборваных брюках, в рубашке измятой
Врываешься в жизни и жаждешь конца.
Твой смех озарят чужие квартиры,
Несет пустоту в дом, и ссоры, и гнев.
Со скоростью первой и быстрой мортиры
Спектаклем моим, наслаждаясь, пьянел.
И нет, мне не важно любил или бредил.
Своими зубами от злости скрепя,
С досадой, с свирепостью ярой заметил,
Как нежно молилась любя за тебя.
А может сейчас ты свой пыл приумеришь,
И вспомнишь мои золотые слова:
"Мне горько с того, что ты в Бога не веришь.
Мне радостно то, что не любишь меня."