Какие мысли музыканта скрываться могут в голове,
Когда он водами таланта пол орашает в кабаке,
Когда толпа жует уткнувшись в вполне изысканный фарфор,
Но не витает здесь культура - здесь пахнет пьянной лестью совиньон.
Когда глаза его ответа стыдливо просят и молят,
Лишь тишина пронзает ухо - никто не слушает - едят.
Кому пришли шальные мысли украсить музыкой салат -
Прибита вилкой к столу муза и кто же в этом виноват?
Прости маэстро, в этой неге не до великих мощных нот,
И не понять нам скорбной песни, нам мясо слышать не дает.
Я извиняюсь за молчанье моих ладоней в этот раз.
Примите тайное признанье - простите недалеких нас.