Почему я пишу? Да все просто...
Мои струны души просят прозы.
Я в стихи выливаю неврозы,
Чтоб не спать по ночам с болью острой.
Эта рифма и гласность звучаний
Пробуждают во мне человека,
Того самого, что пол века
Не снимал с глаз своих одеяний.
С пылью, с болью мне той разобраться,
В голове позволяет память...
И дурные мыслишки отпарить
И на разума горы взобраться.
Нет, не стану я как другие!
Так зачем же нам всем повторяться?
Наши мысли должны отличаться!
Наши чувства должны быть живые!
Ведь поэты тех лет говорили
Что любовь- это главное в жизни,
Что любовь- это верность отчизне,
Что сердечно и пылко любили...
А сейчас что за век? Что за мода?
Теперь важно не сердце, а внешность,
Людям все равно стало на грешность.
Нынче важен не смех, а порода.
Просто горько и страшно от мира,
От сего беспробудного сна,
От того, что реальность больна,
Что в душе не поет моя лира...
Почему я пишу? Да все просто...
Слова сами ложатся на строки,
Да и мысли порой так глубоки,
От того, что ты чувствуешь остро.