"Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души..."
Владимир Высоцкий
Он жил, как пел. Пел, как дышал.
И в песнях тех жила душа,
Душа Поэта, кровящая, босая...
Ушёл Поэт, а песнь звучит,
Как прежде с нами говорит,
Умы волнуя, души просветляя...