Нет, речь не обо мне.
Не о глазах,
Где царствует лишь холод.
И не об изувеченной душе,
В скупых слезах
Избравшей вечный голод.
И вовсе я не тот,
Кем мнил себя
Так часто жизнь транжиря.
Но, увы, один исход,
Ведь забывать нельзя,
Что важного так мало в нашем мире.
Нет, не мои стихи
Чужие души
Зимними ночами греют.
И так не замолить грехи,
Пусть даже слушать
Стал меня хотя б один священник.
Как часто ни о том
Бессонной ночью
Я так страстно грезил.
И смеясь судьбе в лицо,
Рвал в клочья
Мечты и мысли, что ещё не взвесил.
И мне уже не возвратить
Те времена,
Когда я был не болен.
И, увы, никак мне не забыть
Ни чувства, ни слова,
Ведь черный человек мой непреклонен.
Нет, речь не обо мне,
Ведь вижу в зеркале
Его лишь отражение.
Я слишком долго пролежал на дне,
И в темноте
Не разглядеть уже счастливого мгновения.