Мороз заколотил слепые окна,
Берёзы у порога поседели,
Угас огонь в душе - был лету отдан,
Тем месяцам, что быстро пролетели.
Ну а сейчас, где прятались ромашки,
Покрыло льдом и тонким снегом землю,
Кипит вода, гремят на кухне чашки,
Зовут пить чай, а я не справлюсь с ленью.
Так тяжко вылезать из тёплых мыслей,
Спуская мягкий плед себе под ноги.
И круглые часы, ходив, зависли -
Без трёх минут зима, дома, дороги.
И хочется порой уснуть несмело,
И, завернувшись тёплым одеялом,
Проснуться вместе с мягкою капелью
Апрельским утром и сугробом талым.
А что сейчас? Лишь жёсткий твёрдый ветер,
Колючий снег, сдирающий живое.
Не светит солнце и весна не светит
Мешкам с теплом, не знающим покоя.
И даже жарким летом не зажжётся
Огонь в душе у тех, кто умер сердцем,
Искра любая там за миг сотрётся,
В заснеженной стране, где не согреться.
И толку жгут себя такие люди,
В душе которых золотая осень,
Где солнце не тускневшее на блюде
Пурпурные лучи на землю носит.
Где заметает ворохом горящим
Немые одинокие скамейки,
Где шелест крон высоких настоящий
Поёт поэтов золотого века.
А там, где кроме воя вьюги лютой
Не видно ничего под льдом колючим,
На ветвях чёрных и под небом мутным
Мы никогда искринки не получим.
Не жги себя поэт для них, не нужно,
Ведь не поймут их души твои чувства,
Так будет рядом ползать равнодушно
Толпа мешков, не знающих искусства.