Надоело потворствовать пыли,
Наведу я сегодня уют.
Вот бы знать, те махровые крылья
Из каких пересудов растут?
Из предательств каких и забвений
Тень на белую стену легла:
Прошивает листы откровений
Кем-то сломанная игла.
Изгибаясь, не ранит душу
Бутафорский сверкающий нож.
Входят в боль,
как в прохладную лужу,
Мои ноги босые насквозь.
Ну, а руки приветствуют лето,
Что готово за нас порадеть.
«Сколько пыли мы канули в Лету!» –
Бьет в «кукушке» веселая медь.