* * *
Веселых, радостных поэм
Слагать мне, видно, не дано.
Поработил осенний тлен
Мое игривое перо.
Не описать мне уж полей,
Под снежной дремлющих мукОй,
И как неистовый Борей
Бушует в чаще вековой.
Как распускается сирень
И тонкий стебелек растет,
А старый и прогнивший пень
Вдруг оживает и цветет.
И солнце по утрам в пруду
Ласкает рябь, как ноты Бах…
Я просто понял, что умру,
Теперь лишь грусть в моих стихах.
15.09.2015
Рим (Италия)