Вдруг стала и спокойна, и мудра:
У дальнозорких лет свои улики.
В калейдоскопе смысла и добра
Ищу теперь классические блики.
Слух обострен на звуки и слова,
Которых прежде я не замечала.
Как будто та, последняя, глава
Не жизнью, а элегией предстала.
Но почему так рано?.. Ведь зима
Еще не сшила
царственное платье.
И сводит не она меня с ума,
А мокрый лист
на глянцевом асфальте.
Кленовый… Желтый…
Вымытый насквозь
Классическим дождем
в час непогоды.
И красная рябиновая гроздь
Горит в руке, как сорванные годы.