Да, здесь все уже было. Человека из глины
Слепили, все сказки послушаны,
И кто-то опять нарисует луг.
Суть игры:
Собрать свое имя из льдинок
И после разрушить,
Потому что имя есть только порядок букв.
Суть игры:
Кивок головы на чье-то «останься»
В сизом пластинчатом сне.
Суть игры:
Превратить смерть в такую банальность,
Чтобы после смеяться над ней.
В темноте январского утра
Беспокойные псы разрывают снег.
Каждый крохотный человек
Носит в себе статуэтку Будды.
И, конечно, всё это тоже скажут,
Это уже говорили – да все подряд,
Что тут спорить-то?
Но слова красиво горят,
И в этом горении
Нам всё-таки что-то откроется.
Потому что когда моя мама
Произносит на португальском пастельные фразы,
Я вижу особенный отблеск в ее глазах
И вспоминаю,
Что дура Ассоль дождалась
Свои алые паруса
И еще – что нам остается
Только обманывать смерть.
Она пахнет лакрицей
И жутко смеется.
Смерть жутко смеется.
В ее воронках и полостях
Мы спрячем монеты и птиц,
Чтобы уже не забыться.
Комнату заполняет таинство,
И я смиренно тебе повторяю:
Я случайность и ты случайность,
Но здесь зачем-то сложилась вечность,
А мы ее защищаем,
И незнакомый привкус отчаянности –
То, что во мне формирует стержень.
И, конечно, каждый раз хочется
Уместить хоть что-нибудь,
Чтобы стихи тебя грели,
Но на самом деле
Каждый дурак уже понял
Смешную непрочность
Всего здесь:
Энтропия растаскивает слова
Еще до того, как поставишь точку.
Клинья ворон летят на нордост.
Истязаешь себя годами,
Чтоб быть готовым узнать ответ,
Но все оказывается так просто.
Мы произносим свет.
Не нужно бояться пожаров,
На пепелище
Всегда вырастают сады магнолий.
В любви совсем не бывает боли.
Вот мы идем, и на тропах снег талый,
Лезвия трав прорезают льдины,
И за твоими руками тянется
Свечение солнца, как паутина.
Все, что нам нужно, - в простой детской вере
В то, что берег
Уже внутри нас.
Это потом мы забыли,
А дети помнят
То, что рассказывал бог.
Будет день, когда ты переступишь порог
И останешься в комнате.
Будет день, когда я нарисую все человеческое,
Твою черную кофту,
Рюкзак, заполненный книгами,
Мой плед на твоих плечах,
Потому что быть смелым это себя посвятить тебе,
Даже если ты будешь рядом только сейчас
И все.
О чем это все? Глубоко внутри меня
Рощи из мраморных кипарисов
Острием прорезают тучи.
И с Парнаса кричит заблудившаяся малышка,
Ветер безжалостный, воют лисы
И слов не слышно,
Но тогда что я записываю?