"Мой ключ не входит.
И шкаф, на удивленье мне же, - пуст.
А бабушка уж не откроет двери,
С улыбкой, искрящейся из уст...
Когда-то, за дверьми были конфеты,
Когда-то, за окном я слышал смех,
И наблюдал, как дети гнали ветер,
Ну а теперь - он, не жалея, косит всех.
И в этом сером, бесконечном монолите,
Что сваями сочится изнутри,
Мне не сложить всех букв алфавита -
Воспоминания мои, растают до зари...
Как ни пытался вспомнить -
То улица, то жизни часть в тумане расплывались.
И лица, все, знакомые до боли,
Теперь в одно лицо, в тень города сжевались.
И этот город… предо мной,
В лице безликого кого-то,
Всё время ждёт меня в шкафу, сияя пустотой.
И двери, всюду двери, со мной танцуют до блевоты.
По улицам шагает гордо ветер.
И сколько не искал - здесь ни души.
Мой ум здесь глух, опыт - пустоцветен,
А жизнь - сплошные акварели миражи.
Здесь погребен мой детства пантеон.
А мне то что? Дорогу бы отсюдова найти...
И по прямой нестись - от гроба в эмбрион,
Но нет, развилка - и лишь в две стороны идти.
Ведь помню, где конфеты были,
И почему мой ключ меняла бабушка на свой.
Но есть шкафы, час коих мы прожи'ли.
И лучше бы, нам не тащить их за с собой…»