Не пристало, сказал бы иной, от пса
Человеку писать – да плевать на этих…
Вслед бегу охотнику – палисад,
Голод, запах сосны, из последних светит
Надо мною солнце… Идем ни с чем.
Холод душит лай, и хватает лапы.
Склон истоптан, снежен, бугрист и нем.
Мой хозяин мрачен, не взяв нахрапом
Ничего – лишь тощую шваль-лису.
Виновата, поди, наша горе-свора…
Я побои, холод – я все снесу,
Кроме этого, бог мой двуног, позора.