Прости за прозу, и ещё,
Что не пишу стихов ночами.
Мое смиренное молчанье -
Возможно, чей-то недочёт.
В нём ровно падают снега:
Через неделю, троекратно.
Я не хочу туда,обратно,
Где стих нарывом был всегда.
Там - зрел до боли и болел,
И лихорадкой бился в пульсе.
Сквозь сонмы тысяч слов-конвульсий
Багряным заревом алел.
А нынче - тишь, и благодать.
Я, может, это заслужила:
Лежать смирнее всех снежинок,
За целым миром наблюдать.