Кисточка взмахнула челкой стриженной.
На холсте портрет, но взгляд обиженный.
Где улыбка от Джоконды спрятана…
Мне бы мастерства, таланта надобно.
Краски подберу, на холст всё выплесну.
Осень распишу, а дальше про весну.
Белый лист заменит зиму мне.
Я в душе поэт: там в глубине.