Я прошу: … не надо… не тронь… не тронь…
У меня опять на душе – ни к черту…
Юный бог, кусающий мне ладонь,
И глядящий загнанно через челку -
Что он знает? Верю - он мне простит.
Неизбежность боли губами сглажу
И вихор отросший зажму в горсти –
… но в его глазах – обреченность та же…
Он всё так же верит моим словам,
Ничего не ждет и доволен малым…
Он потерян… верен… не знает сам,
Что нужней - Мегара или Омфала.
Он простит, конечно. В его крови
Под – твою же мать(!) – идеальной кожей
Бродит вирус боли-тоски-любви.
Тут лекарство вряд ли уже поможет.
Тут нужнее кнут, тут полезней плеть,
Тут затянешь цепь – и диагноз ясен…
Только падать-гладить-терзать-лететь
И смотреть, как разум в глазах погаснет…
… Запрокинув голову, он молчит
И терзает губы на грани взрыва…
Помоги же, Господи, научи,
Отчего мне так на душе паршиво…