Когда я была совсем маленькой, мне не нравилось мое имя.
Ну что это за "Мария"?
Разве это что-то обо мне говорит?
Разве можно описать Этим,
То как под моими босыми ногами горит
Вся дорога на свете.
От начала деревни и до конца, к лесу.
Где сквозь запах травы и меда
Можно попасть в волшебное место.
Пересекая ручеек бродом.
Да я знаю,что рядом есть мост.
Но этот путь обманчиво прост.
Разве можно Этим назвать мой чердак,
Который раньше был мамин,
С ворохом старой одежды,
И как я рядилась в разные платья
И говорила, что я принцесса.
А мама смеялась:"актриса".
Дедушка звал меня Кнопка.
И это было более справедливым, чем это Просто Мария.
А прадед звал Марусей
Мне это казалось ужасно безвкусным.
Что за Маруся?
Я Принцесса, Кнопка, Актриса, а к двенадцати Поэтесса...
А он наверное так скучал по почившей давно жене.
В память о ней такое имя дарили мне.
А я меняла себе имена как перчатки, Хотела найти что-то точное, пусть ненастоящее.
Красивое, дивное и манящее.
Звучачащее приторно-сладким.
А теперь меня называют иным именем.
Тем, что дали мне ох, заслуженно.
Оно отвечает всем параметрам,
И звуками не перегружено.
Но..
Теперь кажется что все мои карты сыграны.
Больше деваться некуда,
Так мне и остаться духовнобедною,
Нимфоманкою, интриганкою,
Как же выросла я.
Не узнаю себя в зеркале.
От Кнопки остались только глаза и лицо зеленовато-бледное.