Я клюю вам мозги,
как орёл Прометееву печень.
По навету ли свыше,
а, может быть, нравится мне?
Говорят, что слова
иногда в тяжкий час душу лечат,
Ну а могут убить,
или сжечь вас, как будто в огне.
Почему я пишу?
Что хочу я сказать между строчек?
Мысли льются порой, -
и какой их мудрец мне вложил?!
То бывают - чисты,
ну а то через миг - злы, порочны.
То фантазии будят,
а то вспоминаю, как жил.
Проживаю я жизнь,
будто заново в строках и рифмах.
Одиночество чаще
на творчество тянет меня.
И когда гул машин
в час полночный на улицах стихнет,
Языки я ловлю
Прометеевого огня.
Тот подарок Богов
до сих пор греет, светит при этом!
И тогда был рождён,
может быть, поэтический миг…
Я читаю наследье -
богатство великих поэтов.
И клюю у них рифмы
и мысли, чтоб выплеснуть стих!
2016г 21 января