Я глупцов в толпе вижу сразу.
Не пойму только, что я ищу?
И теперь я не верю глазу -
я теперь по душе их иду.
Помнится, шляпник осенний
мне не раз про поля говорил.
Он поэт, ещё тот бездельник,
но воды изо рта он не лил.
Все слова словно песни и строфы
совершенны, прекрасны, полны.
Его слушать всегда вы готовы
до зари, до восхода Луны.
Был ещё один. Думал, умен.
Оказалось, фальшивка за маской.
В моих мыслях давно уж казнён,
увезён к другим всем на свалку.
Вот сейчас иду, смотрю всё.
Столько гнусных и глупых людей.
Чувствую, скоро загнусь я
от одиночества головных мыслей.